« Les poètes meurent au combat même quand ils meurent dans un lit. Ils livrent bataille toute leur vie. »
Hanté depuis toujours par la mort, dès ses premiers écrits, Christian Bobin paria pour le salut par la poésie, plaçant sa vie « sous une pluie de lettres noires et blanches ». Même le dernier instant du poète - qui meurt juste après avoir achevé son dernier livre - y était vu de façon prémonitoire : « la bouteille d'encre noire renversée dans le fond de l'âme ». Commencé chez lui, au Creusot, en juillet 2022, poursuivi sur son lit d'hôpital durant les deux mois précédant sa mort, le 23 novembre 2022, Le murmure appartient à ces oeuvres extrêmes écrites dans des conditions extrêmes. Dans ce livre ultime, le plus humain des poètes se révèle être aussi le plus héroïque. À l'hôpital, celui dont le rire explosif sonnait comme un défi réalise à la lettre cette parole de Rimbaud : « Je suis de la race qui chantait dans le supplice. »
Le murmure est la trace d'une course entre l'amour et la mort. À la fin c'est l'amour qui gagne, faisant de ce chant un sommet d'humanité. Le destin qui s'achève sur une telle victoire ne s'arrête pas là. Il commence.

De sa voix chaude, Noam Morgensztern restitue toute la beauté du dernier ouvrage, émouvant et poétique, de Christian Bobin. Lire la suite Fermer

Sa vie, c'est d'écrire. À la main, toujours. D'un seul souffle, Christian Bobin compose un livre entièrement fait de lettres. Chacune est rare, précieuse.
Elles sont adressées à sa mère, à l'ami, à un nuage, à une sonate. Au poète Ryokan aussi, ce moine et ermite japonais, génie de l'enfance. La lettre est ici le lieu de l'intime, l'écrin des choses vues et aimées. Elle célèbre le simple, le miracle d'exister. Et d'une page à l'autre, nous invite au recueillement et à la méditation.

C'est une sorcière qui vous parle. C'est une sorcière qui a écrit ce livre. Si vous ne souhaitez pas qu'une sorcière entre dans votre chambre, il est encore temps de fermer le livre...

Au début du deuxième chapitre, le monde était très simple. Le monde était composé de deux pays et de deux seulement...

Ève Ricard vit comme elle écrit, porteuse du désir de ce qui est à venir, à vivre. Aussi nous dit-elle « il n’est jamais trop tard », le meilleur reste à venir.
Elle écrit pour nous, pour être à côté de nous.
Avec des mots à la fois simples et taillés dans du cristal, elle cherche à toucher l’exactitude de la beauté.
À travers ses poèmes, Ève Ricard ouvre les êtres aux reflets diamant de l’instant, là où vont les bienheureux.
« Ce que votre texte a de précieux, c’est sa simplicité. C’est le grand naturel de ceux qui n’ont pas fait du poème un métier, ni même un art ou une habitude : un souffle, plutôt, une respiration dans la nuit suspendue. » - Christian Bobin Lire la suite Fermer

Clémence Grenouille prit son élan, ramassa dans son coeur ce qu'il restait de force et, d'un bond, sauta par dessus le bois ravi.

Le jour où Franklin mangea le soleil, personne ne s'aperçut de rien. De toutes façons, personne ne s'aperçoit jamais de rien.